Åter i Stockholm går vi i kvällningen längs Söder Mälarstrand mot Högalid och Martins 50-årskalas. Lägenheten fylls med gäster, vi går på tipspromenad genom rummen, svarar på omöjliga frågor, äter grillade kluttar av färs på Vildsvin, Hjort och Citronskal.
Jaktkamraterna håller tal och Martins pappa slår huvudet på spiken när han i sitt tal påpekar att: ”Det är jag och min frus aktiviteter som är upphovet till det här kalaset”.
Själv tänker jag: ”50, vilken fjununge”.
Sedan blir det kaffe och tårta med massor av Vispgrädde och färska blåbär.
Söndag förmiddag, Jullan är däckad efter en tillställning med ”Fri bar”, Greven kommer upp och berättar om en dröm han just haft:
Angela Merkel och Vladimir Putin var hos oss i Jättendal och käkade middag. Putin hade mjukisoverall, pannband och var livrädd för Rufus.
Söndag eftermiddag, taken skallrar i stormbyarna, Felix trotsar elementen och springer i motvind över Västerbron medan Jullan tar ett huvudvärkspulver och packar inför morgondagens resa till Verbier i Alperna.
Greven plockar bland tidningar och glasburkar för att besöka Återvinningsstationen nere vid Mälartorget. Han muttrar som Ove i ”En man som heter Ove”: Det är bara Kommunister som källsorterar. Själv känner jag mig melankolisk på det sätt man bara gör när man varit på 50-årskalas och tycker att Jubilaren är ung.